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窗外，街上已经没雨水了，只剩雾。灰白色的，从北边低地漫上来，贴着墙根，慢慢吞掉半条街，又吞掉一盏路灯，再吞掉三楼的晾衣绳。最后只剩几扇窗还亮着，像烧在深水里的孔明灯。北边探照灯还在转，光柱打进去，搅不动，只把雾照得更厚，像有人拿白灰往半空里扬。 会议室在顶层。楼梯口堆着几个空弹药箱，箱盖上摆着几支没来得及入库的步枪。枪身蒙着一层水气，擦过了，又湿了，像这城里的潮气永远擦不净。门半掩着，漏出的光把走廊割成两段，一段黄，一段黑。勤务兵从下面上来，在门口停了一下，侧耳听。里面没声音。他不敢进，只把一壶刚烧开的水放在门边，退到阴影里，站得笔直，像一根插在墙角的木桩。 会议开了一整夜。那扇门不知道开了多少回，人走了又来，来了又走。地上全是鞋印，泥的，湿的，干成一片一片，像谁...